El rey escita

Hoy hace  más de un mes de la noche en  que me obligué a dar por terminadas las correcciones. Hoy al fin me siento capaz de hablaros, de mostraros en cierta forma a una de mis criaturas.

Este relato fue publicado en “Hasta anegar las torres” en 2009 y en mi otro blog.  En él aparece mi muy querido protagonista de mi novela, “LA” novela, aquella en la que trabajé durante casi 5 años y que al fin di por concluida.  Aquí va.   Los que escribáis imagino que algo os identificaréis con ello. Por cierto lo de “rey escita” es una especie de broma personal. Simplemente no menciono los nombres de mis criaturas en público, no hasta que al fin esté publicado. Es como si sintiera que eso fuese a traer mala suerte. Tonterías mías, pero permitidme que mantenga mi tradición. Os dejo con el texto:

El rey escita

Mi novela necesitaba un protagonista. Me mordí las uñas. Estaba sentada frente al ordenador. Atardecía. Por la ventana abierta entraba la brisa y yo seguía sin solución.
Entonces tocaron a la puerta con suavidad. Abrí y me lo encontré ahí, de pie. Vestía de azul y blanco, y entre sus cabellos negros había, prendidos como joyas, algunos granos de arena.
—Mi historia —me dijo—. Cuéntala.
Desde esa tarde, el rey escita ha estado a mi lado, susurrándome al oído lo que sucedió en tiempos remotos. A veces se ha ido y me ha dejado sola ante la responsabilidad de contar su historia. Pero siempre regresa, sonriente. Se sienta a mi lado, muy erguido y me mira mientras tecleo. Solo mira. Ya hace tiempo que acabó de contarme todo lo que sabe. Ahora me toca rellenar las lagunas. Vuelvo a morderme las uñas. No es fácil. Muchos días siento un estremecimiento y pienso que no tiene sentido escribir quinientas páginas sobre alguien al que sólo yo conozco. Pero entonces me vuelvo y la sonrisa plácida de él me calienta. Dejo de temblar, doy paz a mis uñas y escribo. Las palabras se suceden en la pantalla, negro contra blanco. Él canturrea una melodía sin palabras. El golpeteo de las teclas resuena como un tambor.
—Gracias —oigo. Y no sé si lo dice él o lo digo yo.

Imagen: William Turner

Texto: Gloria T. Daudén

LA GALERÍA DE ESPEJOS

 

Para celebrar el nuevo año, aquí está mi relato erótico seleccionado y publicado por “Cuentos para el andén”

El relato comienza así:

“Cada noche tenía el mismo sueño, andaba desnuda por el suelo frío de una
sala de museo. A veces era el Prado, otras el Arqueológico de Atenas, otras el
Hermitage, el Tate, otras era una simple amalgama de uno u otro museo.
Yo notaba el frío en las plantas de mis pies, pero sobre mi piel el aire era cálido
como el abrazo de un amante. Tras avanzar por un par de salas vacías escuchaba unas
risas lejanas, gemidos y el suave golpeteo de cuerpos contra cuerpos (…) “

Podéis leer el resto aquí: http://www.grupoanden.com/media/c2e4e355df040082ffff8835ffff8709.pdf  

No olvidéis echar un vistazo a los otros relatos de esta “montaña errante” y dejadme algún comentario para que sepa de vuestra visita

EL SÉQUITO

(Inicio del relato seleccionado y publicado en la Antología “Descubriendo Nuevos Mundos”) 

Nyst arrastró los pies hacia la taberna. Vestía la casaca esmeralda con la insignia de llamas verdes de su gremio, pero su aspecto desaliñado era más cercano al de un mendigo que al de un buen alquimista. El color de sus ropas se había agrisado, pero no podía permitirse unas nuevas. Apenas tenía suficiente dinero para comer bien una vez al día y mientras no lo contratasen la situación sólo iría a peor. Soltó un suspiro cansado. “Aquí no hay trabajo”, le habían dicho una y otra vez. Sí. Ya se conocía esa cantinela. Llevaba meses escuchándola. Pero mientras, las monedas de su bolsa no hacían sino menguar. El recuerdo del tintineo del oro le parecía casi un sueño, como si no hubiese sido él mismo quién había gozado de puestos de honor, ropajes y joyas. Todo aquello había acabado. Se frotó las sienes. Estaba tan cansado, tan agotado de rogar por un puesto, por unas monedas. Bufó y dio un paso más hacia la taberna. Tomaría una cerveza para llenar algo su estómago y partiría de inmediato hacia la siguiente población. Sí. Eso haría. Cabizbajo, cruzó el umbral. Comprobó con una nueva decepción que no había ninguna mesa libre. Ya se había dado la vuelta para caminar hacia la derrota sucesiva cuando sintió un pinchazo en las sienes. Se volvió y vio un grupo llamativo sentado a una de las mesas. Un escalofrío le recorrió la columna y se le agarró a la nuca como un gato. Sintió sus garras, arañándole, levantándole la piel. Era un grupo de doce personas, todas muy bien vestidas. El más cercano era un hombre huesudo, de cabello largo, rojo como las llamas de la chimenea. Sobre sus rodillas sostenía un laúd de aspecto caro. El siguiente, muy pálido y de barba rubia recogida con una tira negra, lucía el emblema de los pintores de corte. Junto a ellos había una dama menuda de cabellos oscuros, vestida con los tules y joyas tintineantes del gremio de bailarinas. El resto parecían soldados y estaban armados con espadas. Entre todo aquel grupo destacaba un hombre joven que sin duda era un noble. Sus cabellos largos eran castaños, y sobre sus sedas carmesíes llevaba un gran collar de oro. Quizás fuese incluso un príncipe. Nyst abrió mucho los ojos. Se irguió y se alisó la casaca verde, carraspeó y se dirigió al él.

Texto: Gloria T Daudén

Imagen: Blake

(Para leer la continuación: http://espadaybrujeria.com/index.php?option=com_content&view=article&id=1146%3Aantologia-descubriendo-nuevos-mundos&catid=39%3Aliteratura&Itemid=59)

FB: facebook.com/GloriaTorresDauden

El Gabinete de Curiosidades

El famoso gabinete de curiosidades de Lady Blodbaaz había abierto sus puertas por un solo día. Una multitud de científicos hacía cola en el exterior de la mansión.
Lady Blodbaaz esbozaba una media sonrisa, sentada en su trono de terciopelo blanco. Su cabello, recogido hacia arriba en un altísimo y complicado moño estaba adornado con multitud de esmeraldas pequeñas y dos rubíes. A un lado tenía una mesa con uvas y un abanico de plumas de pavo real; al otro, un frasco con embriones híbridos creados con pedazos vegetales y de león. Había también un mono disecado al que se había cosido con cuidado una cola de pez. En el piso superior se encontraban los esqueletos enormes de dragones, arpías y quimeras varias. Estaban muy bien construidos.
Lady Blodbaaz sonrió. ¿Vería alguno de aquellos sabios que se trataba de falsificaciones? Se llevó una uva a la boca y masticó. El jugo dulce le inundó el paladar. Había otra pregunta que le inquietaba más.
La puerta de la gran sala de curiosidades crujió y se abrió de par en par. Despacio, entraron los primeros investigadores. Todos en fila, con sus libretas de notas, sus anteojos y sus cabellos canos. Dejaron sus abrigos y sombreros de copa en los percheros de ébano y se acercaron hacia la dueña.
Ella no se movió de su trono. Tan sólo asintió ante los saludos de los eruditos y se abanicó con suavidad.
En silencio, ellos comenzaron su ronda. Unos abajo y otros tomaron las escaleras que llevaban al piso superior. Durante largo rato, Lady Blodbaaz los observó mientras paseaban entre los fósiles, esqueletos, plantas carnívoras, animales disecados en siniestras poses y los enjaulados que gruñían al paso de los estudiosos.
—¿Dónde consiguió esta pieza? —preguntó de repente un investigador calvo y encorvado. Estaba ante el fósil de un fémur del tamaño de un caballo.
Ella mordió otra uva y sonrió.
—Me la trajeron del Oriente.
El investigador arrugó la frente y se rascó la calva.
—Hay algo incorrecto en ella —sacó una lupa y examinó más de cerca la superficie amarillenta. Carraspeó.
Lady Blodbaaz se llevo dos uvas a la boca.
—Su textura no es coherente —dijo él—. Parece estar hecho de una masilla de hueso y no ser una pieza completa.
Un compañero de barba rojiza se acercó a dar su opinión y pronto se les unió un coro de expertos. Poco a poco surgieron otras voces desde diversas partes del gran salón de exposición. Según decían, había algo incorrecto en otras muchas piezas de la colección.
—Me temo —dijo el calvo al fin, guardando su lupa— que o la han engañado a usted, mi muy estimada señora, o nos engaña usted a nosotros —hinchó la nariz con desdén—. Ninguna de esas cosas es tolerable.
Lady Blodbaaz sonrió aún más, mostrando con sus dientes teñidos de azul. Los dos rubíes centellearon desde su cabello.
—¿Cree usted?
—Eso creo. —El erudito tensó los labios—. No hay nada verdaderamente extraordinario en su colección. Todo es una farsa. Sólo curiosidades ya bien conocidas. Todo lo llamativo es falso. Los monstruos que tiene aquí son burdas manipulaciones. Todo.
Otros investigadores asintieron a su espalda. La sala se llenó de rumores fruto de las discusiones de los sabios.
Lady Blodbaaz soltó una carcajada. Entonces regresó el silencio. Ensanchó su sonrisa.
—Me temo —dijo mientras sus dedos acariciaban una uva—. Me temo que se equivocan, señores míos. Hay algo que han pasado por alto.
El científico calvo negó con la cabeza. Carraspeó. Sus dedos temblaban un poco.
—Nos ha hecho perder el tiempo —dijo al fin.
Ella esbozó una sonrisa inocente. Las piedras rojas brillaron de nuevo.
El sabio gruñó con desdén, recogió su abrigo y su sombrero y tomó la puerta. Sus compañeros lo imitaron mientras debatían entre ellos. La puerta se cerró tras el último.
Lady Blodbaaz esperó con una sonrisa ancha que alguno reapareciera, ansioso por conocer el verdadero secreto de su colección. Esperó a que la puerta volviera a crujir y un incauto curioso regresara. Se irguió en la silla, con los músculos en tensión, pero ninguno lo hizo. Lanzó una risotada. Al final lo había logrado. Ni el más sabio de entre los eruditos la detectaría. Se llevó las manos al pelo y deshizo su peinado, tras el que aparecieron los dos ojos carmesíes y una boca dentada.
Esta vez ambas bocas rieron.

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Relato de Gloria T Dauden escrito en 2009 y publicado en el libro “Hasta anegar las torres” en 2010
Imagen de Edvard Munch
Este es uno de mis relatos más queridos. Es uno de mis personajes favoritos, esta especie de mantis religiosa, elegante y letal, rodeada de toda esa colección de falsificaciones. sé que regresaré a este relato en algún momento. Además, en la inauguración de mi primera exposición de pintura un amigo me hizo el favor de leerlo

http://gloriatdauden.blogspot.com/2010/07/inauguradora-30.html

Entre espejos

Nada más entrar al piso nuevo me quedé paralizada en el recibidor ante dos espejos descomunales. Uno estaba frente a mí, el otro, en la pared contigua. No había ninguna ventana, pero la luz difusa que provenía del salón se reflejaba en los cristales, creando un efecto que, por algún motivo me dio escalofríos. Me reí por lo bajo.
Dejé la maleta en el suelo y me miré. Los espejos eran tan grandes que me reflejaba entera. Posé una mano sobre la luna y enseguida la retiré. Estaba muy fría. Como si se encontrase en mitad del hielo y no en un piso en pleno mayo.
Respiré hondo. En la superficie se veía la totalidad del vestíbulo y, al fondo, el salón. Avancé un poco.
La decoración era anticuada. Había una alfombra de un verde saturado con dibujos de círculos y rectángulos. A su lado estaba el sofá, estampado con flores geométricas también verdes. Un poco más a lo lejos había una mesa baja y blanca. Pero sobre todo había espejos. Prácticamente todas las paredes estaban cubiertos de ellos, de manera que casi ni se veía el papel pintado con triángulos esmeralda.
Volví al recibidor y de nuevo sentí un cosquilleo extraño en la nuca. Traté de ignorar la sensación y llevé la maleta hacia el armario del pasillo. Los estantes cubrían toda una pared, pero la otra estaba repleta también de espejos. Mientras colocaba mi ropa miré de reojo mi imagen reflejada. Sentí un hormigueo en los dedos de las manos y los pies.
Era el piso que me había puesto la empresa. Solté una risita nerviosa. ¿Qué iba a decirles? ¿Qué no me gustaba la decoración? Ya me iría acomodando. Sólo serían tres meses.
Saqué el paraguas del armario y, aferrada a él me encaminé al dormitorio. Nada más entrar solté un suspiro. No había ningún espejo. Cerré la puerta con llave por dentro y me acosté.
Tiré de la manta y me cubrí con ella hasta la nariz. Cerré los ojos, pero no dejé de ver los espejos. Me pareció que el frío venía de ellos, de su superficie lisa y brillante. En algún momento me quedé dormida, pero un ruido me despertó.
Me incorporé despacio y comprobé apenas eran las tres de la madrugada.
No se oía nada. Nada en absoluto. Me tumbé de nuevo y me tapé la cara con la almohada. Me obligué a pensar en las cosas que haría en esos tres meses, en las mejoras en mi currículo, en la gente nueva a la que conocería, en posibles viajes, incluso en algún coqueteo con alguien de la oficina.
Me desperté al poco, temblando. La manta se me había escurrido hasta el suelo. La recogí y la apreté en torno a mí.
Aún así seguí tiritando. Tenía la boca seca, pero no me atreví a salir de la habitación. Tragué la poca saliva que tenía y cerré los ojos.
Necesitaba dormir, me repetía una y otra vez. En unas horas tendría que vestirme y salir para trabajar. No podía presentarme en la oficina con aspecto de haber pasado una noche de juerga. Respiré despacio, hinchando y hundiendo el pecho, hasta que el sueño hizo mella de nuevo. Pero volví a despertarme y esta vez con la garganta tan seca que tuve que levantarme.
Una vez fuera de la habitación miré con desconfianza a esa yo reflejada.
Una ola gélida me envolvió cuanto puse los pies en el salón. Me sobrecogí. Miré a los espejos y me tapé la boca. Parpadeé varias veces. Me froté los ojos, pero la imagen no cambió.
Ahí estaba, frente a mí.
Casi todas las flores verdes del tapizado del sofá, en el reflejo eran rojas. Tragué saliva. El frío se hizo más intenso. Me recorrió la columna y se me ancló en la nuca, como una garra. Corrí hacia la habitación. Los colores en los espejos del pasillo también habían cambiado y el arco superior del armario aparecía reflejado de manera más angulosa.
Di media vuelta. Cerré la puerta de la habitación una vez más y me escondí bajo las mantas.
Tardé muchas horas en dormirme. El silencio era completo, pesado, opresivo. No podía cerrar los ojos. Los mantuve fijos en el techo, donde la escasa luz de la ventana se proyectaba.
Me pareció que había pasado tan sólo un minuto cuando sonó el martilleo del despertador. Despacio, salí al pasillo. Con un suspiro nervioso comprobé que la visión anormal había desaparecido.
—Estúpida —me dije.
Había poca convicción en mi voz y mi corazón latía muy fuerte.
Tapé con una toalla el espejo del baño, puse la radio a todo volumen y me duché muy rápido.
Pisar la calle me hizo sonreír levemente. El día era soleado, la gente caminaba de un lado a otro, con maletines, con niños, con perros o simplemente paseando. Era pronto así que caminé sin prisas hacia la oficina. Me senté una cafetería cercana y desayuné mientras ojeaba el periódico que alguien se había dejado. Para mi tranquilidad no había espejos en el local. Luego fui directa al trabajo y me centré en ello durante el resto del día.
Llegué a casa muy tarde. Había alargado mi jornada todo lo posible, había cenado fuera y me había tomado una tila. Luego, mientras caminaba por las calles en penumbra, pasé frente a un hostal y me detuve en la puerta pensando en pagar por una habitación, pero di media vuelta.
—Es un disparate —me dije en voz baja. Me lo repetí mentalmente mientras avanzaba hacia el piso y me lo recordé con mayor ímpetu al meter la llave en la cerradura.
Nada más entrar encendí las luces y me estremecí. Todas las flores del reflejo eran rojas y sus pétalos eran afilados como cuchillos.
Corrí hacia la habitación. Cerré la puerta y me acosté sin desvestirme. Bocarriba, esperé a dormirme. Pero tenía el corazón desbocado. Intenté ignorarlo. Me tapé con las mantas y cerré los ojos, pero era imposible dormir. En mi mente no cesaban de aparecer las imágenes de los espejos. Al final me levanté. Tomé una larga bocanada de aire, cogí el paraguas como escudo y salí al pasillo. Encendí las luces y me enfrenté a mi propia mirada aterrada en los espejos.
Lancé un grito ahogado. Las flores habían desaparecido de todos los cristales. Ahora solo había manchas rojas, difusas, como si la realidad se disolviera. También el estampado de las paredes se había vuelto rojo, aunque el original seguía siendo muy verde
Me tapé la boca y corrí de vuelta a la habitación.
—Me voy —me dije y después casi grité—. ¡Ahora mismo me largo de aquí!
No hice la maleta. No me atrevía a darle la espalda al espejo del pasillo donde estaba mi ropa. Cogí la cartera y las llaves, tomé una larga bocanada de aire y salí. Las manos se me crisparon y me quedé inmóvil, respirando entre jadeos.
Las manchas rojas habían desaparecido de los reflejos. En sus lunas volvía a aparecer el verde original. Ahora las manchas rojas estaban en la realidad. Habían traspasado el espejo y cubrían las paredes y los muebles. Corrí hasta el salón. Con una mano temblorosa toqué un sofá y lo noté helado.
Gemí y me lancé hacia la puerta de la entrada. Mis manos se cerraron entorno al pomo. No giró. Luché con más fuerza, hasta que sentí el dolor atenazándome los músculos, y de repente caí al suelo mientras gritaba aterrada.
La puerta de madera se había convertido en otro espejo y, en él se reflejaban los de la entrada. Se creaba así una réplica continua, un laberinto eterno de espejos reflejados en sí mismos. En todos ellos había manchas rojas y verdes entremezcladas. Me pareció que se movían, despacio, formando figuras retorcidas.
Grité. Aquel gesto no apareció en la luna. Mi reflejo, repetido mil veces en aquel mundo de imágenes atrapadas, entre el rojo y el verde, había dejado de disimular y me miraba con una media sonrisa. En sus ojos, que eran los míos, había una expresión triunfante.
Yo seguía en el suelo, rodeada de aquellas miles de imágenes imposibles de mí misma. Me pareció oír un chasquido mientras aquellos reflejos, que no lo eran, se ponían en pie y avanzaban hacia el margen del cristal.
Con el corazón golpeándome el pecho, me levanté, y, sin mirar atrás, corrí hacia la habitación. Los chasquidos me siguieron. Cerré con llave y volvió el silencio. Me dejé caer al suelo y sollocé fuera de mí.
De reojo miré las paredes con desconfianza, pero pronto suspiré aliviada. Allí nada había cambiado. Aquel era mi refugio. Ni siquiera me metí en la cama. Me quedé ahí, en el suelo, sentada con la cabeza entre las piernas.
Cuando la luz del día se filtró por la ventana, me puse en pie. Con determinación abrí la puerta y salí. Extendí las manos a mi alrededor, como si así pudiese espantar las visiones.
Mi reflejo, repetido hasta el infinito en todas direcciones, me sonreía con un destello malicioso en esos ojos tan familiares. Chillé y ninguna de aquellas imágenes devolvió mi gesto.
Con un alarido seguí corriendo. También el armario había desaparecido. A mi alrededor sólo había espejos. Un laberinto de espejos que se extendía mirara donde mirara. Nada más.
Vi mi paraguas a unos pasos de mí. Corrí hacia él y, con un grito, lo lancé contra una de las grandes lunas de la entrada.
Esperé el estallido de miles de cristales rotos, pero no se oyó más que el crujido, repetido por un eco interminable.
Me di la vuelta mientras los dientes me chirriaban. Corrí de un lado a otro por el laberinto. Me chocaba con los espejos, caía al suelo y seguía huyendo sin saber a dónde. El aire era pesado y glacial y el chasquido se había convertido ya en un murmullo constante. No había forma de escapar. Tan sólo espejos, mirara dónde mirara. Por todas partes estaba mi reflejo que me sonreía entre manchas verdes y rojas que danzaban, burlonas. Las rodillas me fallaron y caí al suelo.
Miré al frente. Unas lágrimas me rodaron por las mejillas al ver frente a mí la puerta de mi habitación. Alargué la mano para agarrar el pomo, pero en ese instante la madera se convirtió en otro espejo.
Lo palpé desesperada. Los dedos me ardían con su tacto gélido. No había ningún hueco. Entre gritos golpeé la luna sin resultado.

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Relato de Gloria T Daudén escrito en octubre de 2008.

Imagen: Johann Heinrich Füssli  ”La Pesadilla”
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Antinoe

Se había enamorado de una estatua. Eso me dijo. Al principio me reí, pero ella seguía seria, mordisqueándose una uña. En sus ojos había un brillo extraño, un centelleo verdoso. Mientras seguía hablando de ello no pude más que asentir, desde luego parecía enamorada. Me llevó al museo del Prado casi a rastras y sin dejar de hablarme de aquel cacho de mármol viejo en todo el trayecto. De prisa me arrastró de una sala a otra, casi sin detenerse. Los cuadros pasaban a mi lado como árboles por la ventanilla de un tren. Se detuvo al fin ante la sala setenta y cuatro.

Despacio, casi con temor reverencial, caminó hacia el fondo y se quedó muy quieta frente un busto romano. Eso era. Para mí no había nada más allí. Piedra fría. Sólo eso.

—Su rostro —me dijo. Su mano me rozó el hombro—. Observa sus ojos. En vez de eso la miré a ella. —Es la melancolía en piedra —susurró—, la tristeza más pura que he visto nunca, apacible. Como…. —dudó— Amaneceres. Inocencias perdidas. Seguí mirándola. Sus ojos castaños se enverdecían mientras sonreía con cada palabra. —Yo también lo hubiese convertido en dios —dijo mientras daba vueltas alrededor de aquella piedra labrada —Antinoo —sonrió aún más al nombrarle—. Antinoo. Mira sus cejas, su nariz recta, sus labios carnosos, la perfección de sus rizos. Me pareció que había lágrimas en sus ojos cuando dio media vuelta para irse. —Está tan solo. Tan solo —repitió como una letanía.

Después de eso nos tomamos una caña en el bar donde ella trabajaba. Apenas me habló. Sus pensamientos flotaban muy lejos de allí. Cada domingo regresó al museo a verle. Se leyó “Memorias de Adriano” con la esperanza de que hablaran de él. Rastreó por internet y bibliotecas cualquier texto que mencionara a aquel joven convertido en dios. Con expresión soñadora me contaba que en el pasado lo había conocido, que lo había amado tanto o más que el emperador Adriano. Estaba segura de aquello. Yo solo la miraba. Veía como sonreía al aire, como hinchaba el pecho y soltaba despacio mientras se llenaba de amor por un hombre muerto.

La acompañé tan solo una vez más al museo. Fue entonces, a la salida, cuando me contó sus planes. Sentada en su bar frente a una taza de té. Sus ojos centelleaban.

—No para ahora —me dijo—. Claro. No tengo el dinero, pero sí muchos años por delante. Y ya he empezado a ahorrar. Debí mirarla con asombro porque ella me sonrió aún más y posó una de sus manos sobre las mías. —Hay tantos lugares para seguirle.

Era cierto, según me fue contando, el emperador había repartido sus estatuas por todo el Imperio romano y con el tiempo otros las habían comprado. Se podía recorrer el mundo tras la pista de nuevas efigies de Antinoo y eso era lo que ella soñaba.

—Lo que ya no era posible es ver Antinoe —me dijo cabizbaja. No le pregunté, pero ella se explicó. —La ciudad que construyeron en su honor. Estuvo en pie durante siglos, pero fue destruida. Hasta el siglo XIX aún quedaba algo en pie. Ahora no hay ni ruinas.

Ella continuó con sus visitas al Prado, sus investigaciones y su ahorro compulsivo. Pensé que se le pasaría, pero, casi tres años después, me llamó para volver al bar. Extendió un mapa de Europa sobre la mesa y me señaló las marcas rojas que había dibujado sobre él. —Empezaré en Londres porque allí tengo amigos con los que alojarme, luego París, después quizás Múnich o Viena y después Italia —sonrió iluminando el mundo de verde— en Italia hay tantas imágenes… y en el Vaticano está una de mis favoritas. Pero también queda Grecia. Me muero de ganas por ver el busto del Arqueológico Nacional y las estatuas de cuerpo entero de Elefsina y de Delfos.

 

No le dije nada. Solo escuché mientras seguía explicando su viaje. Un viaje que culminaba a orillas del Nilo donde Antinoo se había ahogado en octubre del año 130.

—Gastaré poco —continuó—, y si me quedo corta trabajaré en lo que encuentre. Hay bares y restaurantes en todos lados. No habrá problemas. Quise decirle que era una locura, pero el brillo de sus ojos verdosos me paralizaba. —Algún día tendré dinero de verdad —dijo— y comenzaré a reconstruir Antinoe. Primero una casa, luego otra, luego los templos y traeré de vuelta la estatua del Museo Pio-Clementino para ponerla allí, en medio, para que todos puedan admirarle —se rió y apoyó la cabeza en las manos—. Al menos yo me instalaré allí. Y quizás otros me sigan. No ahora, pero en siglos Antinoe estará en pie de nuevo.

Tampoco entonces dije nada. Ella abandonó su trabajo, hizo sus maletas y tomó el primer vuelo con el que comenzaba su peregrinaje. Me llamó desde Londres emocionada para contarme las nuevas estátuas, relieves y monedas que había visto y sus planes para la siguiente etapa. Así siguió sucediendo con Francia y con Alemania. Siempre parecía tan alegre, tan solo se enojaba cuando me hablaba de las obras que estaban en colecciones privadas. En ocasiones me mandaba emails con fotos suyas frente a lo más destacado de cada ciudad y, al fin, una mañana recibí una carta con matasellos de Atenas. Dentro había una foto impresa. Ahí estaba ella, con sus ojos reluciendo de verde al lado del maldito busto de facciones perfectas. Tuve que reconocer que hacían buena pareja. Después las noticias se hicieron más escasas. Se había quedado en la capital griega a trabajar en un bar de una zona turística. Eso fue lo último que supe. Durante años le escribí y la llamé tratando de saber de ella, pero no hubo resultado. Supe que seguía en contacto con su familia y eso me tranquilizó Pero al final recibí la noticia de que había llegado al Nilo y que se había acercado a la misma orilla de la que sacaron el cuerpo inmóvil para siempre de aquel joven que dio nombre a una ciudad.

Me dijo que el agua la había tentado, que había estado a punto de lanzarse ella también, de ahogarse, de llenar sus pulmones con la misma agua que había ahogado a Antinoo.

Entonces yo también hice planes y maleta, y fui en su búsqueda. La encontré en una casucha en medio de la nada, en Egipto. Antinoe estaba resurgiendo, y yo iba a ayudarle, aunque solo fuera por ver cada día el verdor de aquellos ojos.

TEXTO: Gloria Torres Daudén

IMAGEN: Antinoo de Museos Vaticanos y Antinoo del Arqueológico Nacional de Atenas, conmigo

REFERENCIAS: Antinoo. Me “enamoré”  de su busto en el Arqueológico Nacional de Atenas en 2007  y sigo decida a “seguirle” por el mundo aunque no llego a tanto como a tirarme al Nilo o a refundar Antinoe… xD aunque robar la estatua del Vaticano me tienta jaja. Tengo un par más de relatos inspirados en Antinoo, quizás los publique en algún momento. Este ya fue publicado hace un año en Sikooydenee.com

Todo acaba

Lord Henry Wotton contemplaba las lilas mecerse en la brisa que acariciaba el jardín. Entrecerró los ojos al tiempo que se llevaba un cigarrillo a los labios. Acarició con un dedo el grabado de la serpiente que coronaba su bastón, luego se volvió al frente para ver a aquel joven de fascinantes rasgos al que Mr Dogson fotografiaba con su máquina nueva, ese extraño invento que registraba la luz. Henry se sonrió. Pese a la ausencia del lienzo y del olor a pintura era imposible no recordar el pasado, aquel día en que, sentado en el taller del fallecido Basil había experimentado el exquisito placer de contemplar el rostro de Dorian Gray sobre la tela. Tras aquello había conocido al joven en persona y cierto es que Dorian le había deslumbrado, pero poco comparado con el Narciso que se encontraba ante la cámara. Aunque quizás fuese sólo una ilusión. Recordó los ojos de Dorian y sus labios. Ahora no era más que polvo, pese a su intento de escapar a la decadencia natural de la vejez. Sin embargo, Aquel joven que posaba para el fotógrafo era todo luz. “Apolo Helios”, se dijo Lord Wotton y sonrió. Su iridiscencia de ángel llenaba el estudio y el fotógrafo parecía encantado, tanto como Basil mientras pintaba embelesado a aquel joven maravilloso que acabaría siendo su verdugo.
Lord Henry sonrió de nuevo, dio unas caladas al cigarrillo y luego se levantó y se acercó al fotógrafo al tiempo que aplaudía.
—¡Bravo! ¡Bravo! —felicitó—. Qué gran modelo. Así es imposible no tener un buen resultado. El arte llama al arte —señaló al joven. Sus mejillas se sonrojaron—. Y tú, mi querido muchacho, eres arte. De eso no hay duda.
El fotógrafo dejó por un momento su cámara.
—Tomemos una copa —propuso Henry—. ¿Tendrás ginebra?
El fotógrafo asintió y marchó a por la bebida. El chico se sentó en el diván y se frotó la frente, apartando con sus dedos de alabastro unos mechones rubios.
—¿Cansado?
Henry se le acercó y le sonrió. Cuando el joven alzó sus ojos de mar, recordó su primer encuentro con Dorian con un estremecimiento, y el deseo le quemó como el sol de mediodía. Aquel chico debía ser suyo, igual que Fausto había caído, igual que Dorian.
El chico asintió con timidez y Henry rió para sus adentros sabiéndose ya dueño de aquella alma intacta, dulce como el aroma de las lilas. Como aquellas flores se corrompería, si no su alma, su cuerpo. Sus cabellos se agrisarían, sus labios perderían el color y toda su piel se resecaría como un pétalo al sol. Podría decirse que le estaba ayudando.
—Lástima que vayan a marchitarse —dijo como si tal cosa mientras señalaba las flores—. ¿No te parece?
El chico asintió y Lord Wotton se sentó a su lado. Ya casi lo tenía. Sólo faltaban unas palabras más, un empujón más y cedería, rogaría como había rogado Dorian y el pacto estaría sellado.
El fotógrafo regresó entonces con tres copas que rellenó hasta los bordes. Henry aprovechó el brindis para celebrar el arte y la belleza imperecedera que quedaría grabada en aquellas fotografías. El chico reaccionó ante sus palabras palideciendo y Henry supo que ya lo tenía, solo debía tirar un poco más y sería suyo. Aspiró el aroma de las lilas con satisfacción mientras tragaba la ginebra. Las manos del Narciso temblaban. Muy poco, quedaba muy poco. Apuró la copa y sonrió al muchacho que le devolvió el gesto. Cuando repitió sus frases envenenadas sobre la importancia de la belleza y la juventud vio en los ojos del muchacho la constatación de su victoria. Y el fotógrafo no era como Basil, no. No era más que un pelele con buen gusto. En ningún momento le recriminó sus palabras, tan solo bebió su copa y marchó a comprobar algo de su extraña máquina. Luego les rogó que le disculparan y entró a un cuarto en busca de unas lentes.
Entonces Lord Henry le ofreció uno de sus cigarros y le susurró al oído su propuesta. El chico miró hacia el espejo que colgaba frente a él en un marco recargado y Henry asintió.
—Ese será siempre tu aspecto —le susurró de nuevo—. Y con belleza y juventud no habrá nada que se te resista.
El joven tembló entonces. Se puso en pie y se contempló en el espejo, cada vez más cerca, como si su imagen lo atrajese, como si lo arrastrase una corriente. Lord Henry se mantuvo en el diván, sus dedos jugueteaban con la seda del tapizado, suave como la piel de aquel muchacho. Las lilas se agitaron en una brisa súbita extendiendo un aroma a dulce corrupción, como el que sólo las cosas bellas producen a su muerte.
Narciso se volvió entonces hacia él, pero no había anhelo en sus ojos sino un gesto de desagrado que distorsionaba su belleza, como una roca arrojada al agua que embarra su placidez.
—Váyase, Lord Wotton, si así se llama realmente —el chico clavó en él una mirada súbitamente fiera—. Si es que los de su especie tienen un nombre pronunciable para los nuestros.
Henry negó con la cabeza e insistió:
—Te consumirás, pobre muchacho.
El viento arrancó unos pétalos de lilas que volaron al interior de la habitación, como una cortina aromática.
El muchacho palideció un momento, pero luego se puso bien recto y el color regresó a sus mejillas. Henry apretó las manos contra la empuñadura de serpiente de su bastón. Su rostro se enrojeció. Lo había perdido, su encanto irresistible se había consumido. Jadeó mientras el joven se erguía aún más, triunfal como un San Jorge sobre el dragón agonizante. Cogió su abrigo y se marchó de allí sin mirar atrás, el aroma a lilas descompuestas se pegó a su piel.

TEXTO: Relato de Gloria Torres Daudén

IMAGEN: William Blake

REFERENCIAS: Múltiples. Literarias y mitológicas. Se convirtió en una especie de juego de meter todas las posibles. ¿Cuántas veis?

Piedra Negra

Hades no me engañó. Mordí la granada por decisión propia. Lo hice despacio, mirándole al rostro. Había lágrimas en mis ojos, es cierto, pues sabía bien lo que perdía al unirme a él, pero no había otra opción. Sólo así estaríamos unidos. Le sonreí con el zumo agridulce en los labios y le besé. Hades sabía a tristeza, a soledad. Lo abracé con fuerza, deseosa de que mi calidez entrara en él. Y así, por él quedé atrapada sin la caricia del sol.

Pero fue demasiado tiempo. Demasiado. En invierno añoraba tanto el aire libre que me marchitaba y en primavera me escondía bajo árboles floridos a llorar. El sol brillaba, pero yo no sentía su calor. Las mariposas danzaban a mi alrededor, pero yo no las miraba. Sólo podía pensar en él. Jamás estaba completa. Ni en las sombras, ni en la luz. No, desde que mordí la granada.
Ahora sollozo entre la devastación. No hay flores esta primavera. Nunca más las habrá. Sólo hay roca negra y gélida. Ninguna vida vuela a mi alrededor y también yo me consumo.

Tenía la primavera y el verano para mí, pero aquella libertad era una trampa, una mentira. Pasear sobre la hierba fresca no me hacía sonreír. Las cadenas que yo misma me había atado seguían aferradas a mi piel. Podía ver el rosado de los amaneceres, pero sin Hades, aquella belleza era tan gélida como las piedras del infierno. Sentada entre ramas floridas lloraba. Las mariposas aleteaban a mi alrededor, nerviosas. No entendían por qué no bailaba, por qué mis brazos estaban fríos aún bajo el sol y por qué mis ojos eran grises como cenizas.
Sentada sobre la hierba fresca anhelaba el abrazo de Hades y lloraba porque sabía lo mucho que él sufría allí abajo, solo. Algunos años, al acercarse la primavera, pensaba en quedarme, en no pisar jamás la superficie, en permanecer a su lado. Pero aquello era imposible. No habría vida sin mí, y sin la luz del sol también yo me apagaría como una vela. Lo sabía. Él lo sabía también. Tenía que regresar.
Una primavera, a punto de marcharme, me quedé paralizada frente a Hades. Sus ojos carmesíes apenas brillaban más que unos rescoldos y estaban tan hundidos que casi desaparecían entre la palidez de su rostro. Bajé la cabeza, cerré los ojos y dejé atrás mi primavera. Corrí hacia él, lo abracé y le susurré que no se preocupara.
—Me quedo —le dije muy suave.
Él lloró sin lágrimas. Yo miré al techo de piedra negra y sentí como me consumía en sus brazos y como, en mi ausencia, la tierra permanecía fría y oscura.
Apenas aguanté unos días. Al final tuve que dejarle, una vez más. Esa primavera, sola y cabizbaja entre las ramas verdes de los árboles me decidí.
Entonces, la noche de mi regreso al inframundo, una noche tan oscura y fría como lo son todas, fui hacia él y le rogué. Una y otra vez le pedí lo que en otras ocasiones solo habían sido sugerencias veladas. Esa noche puse todo mi aliento en ese ruego. Y él me escuchó. Me rodeó con sus brazos y me besó. Un beso breve de sus labios gélidos.
—Iré contigo —me dijo. Su voz sonaba esperanzada. Lo miré a los ojos y me eché a llorar, pero eran lágrimas distintas. Las hojas marchitas de mi pelo reverdecieron un poco. Lo besé y lo estreché. Mi piel irradió un poco de luz y él sonrió.
Reí y bailé entre los espectros. Tenía todo lo que deseaba. Al fin. Al llegar la nueva primavera yo no tendría que dejarle atrás. Ya no ascendería en soledad el camino hacia la luz, ya no recorrería los campos cabizbaja. Esta vez él vendría conmigo. Esta vez caminaría de su mano.
Fue aquella la primera vez que yo cantaba desde que fui a vivir entre los muertos. Por fin me sentía con ánimos. Dancé y canté entre los espectros mientras Hades me miraba con una media sonrisa. Luego me eché en sus brazos y traté de que la luz que me llenaba lo iluminara a él también.
Reía como una niña. Mi risa resonaba en el eco que creaba la piedra negra que nos encerraba. Saldría al aire libre, saludaría al sol y a la luna y esta vez Hades vendría de mi brazo. Le enseñaría los árboles, le presentaría el aroma dulce de las flores y los cantos de los animales. Eso pensaba. Y la idea hacía que la oscuridad pesara menos, casi sentía el calor, aún allí abajo, encerrada como estaba. Esa primavera fue la que más anhelé desde que mordí la granada.
Ahora ya no hay árboles, flores ni estrellas. Solo piedra negra. Bien tendría que haber sabido que no es posible tenerlo todo. Bien debía haber recordado que al morder la granada me había atado a las sombras. Y la oscuridad no se mezcla bien con la luz.
Y lo sabía. Lo sabía cuando sostenía la fruta roja en mi mano. Pero yo le amaba. Por él bajé a vivir entre los muertos. Por sus labios dejé los amaneceres. Por su piel abandoné el canto de los pájaros. Por sus ojos perdí las estrellas. Por él lo dejé todo. Y sólo obtuve oscuridad.
Pero yo le amaba. Amaba la luz que anidaba en lo más profundo de él y como luchaba por sonreír para hacer que mis hojas enverdecieran. Cada vez que le rozaba la piel, que le dedicaba una mirada, sentía que él me necesitaba, que yo era la única felicidad en su encierro. Lo mismo era él para mí.
Ya no sé si fui más estúpida al proponerle que viniera conmigo o al morder la granada. El caso es que ahora sí que estoy sola. Para siempre. Ahora los he perdido a ambos. Bien sabía que Hades no podía salir de su reino de tinieblas, pero aún así lo empujé a hacerlo y ahora no habrá más primaveras ni abrazos. Sus pies quemaron la tierra, abrasaron la luz, igual que el inframundo quemaba las hojas de mi pelo. Jamás reverdecerá la tierra y jamás abrazaré a Hades. Su alma recorre el viento como un veneno negro, su aliento destruye todo lo vivo.
Y yo soy la culpable. Lloraría si aún pudiera pero soy solo piedra negra.

RELATO: Gloria Torres Daudén
IMAGEN: Julia Margaret Cameron

P.D. Nunca me gustó la idea del rapto. Ya era bastante tragedia la historia de Perséfone estando enamorada de Hades. Perséfone es mi personaje predilecto de la mitología y seguramente volveré a escribir sobre ella en el futuro.

P.D 2 El relato se llamaba en origen “Persephone 2012″ Supongo que entenderéis la “broma”

Plumas Negras

Relato publicado en el libro: “Esa cosquilla molesta” en 2008

A mis ángeles y demonios.
A todos los que han querido conocer a mi “rey escita”.
Gracias

Tu cadáver estaba a mis pies. Gélido, como el invierno más oscuro. Apenas pude mantener los dedos un instante sobre tu piel.
Estabas muerto, Malphas. Tu cuerpo gris se descomponía, como una montaña de arena que se desmorona. Unas plumas negras surgieron allí donde tu piel desaparecía.

Mis ojos se humedecieron. Imaginé tu risa cínica al ver mi debilidad, mi fragilidad humana de la que tantas veces te habías burlado. Pero no podías reír, tampoco podías mover tus brazos grises. Tus ojos sin pupilas estaban vidriosos y fijos en el techo de la caverna.
Las lágrimas me bañaron las mejillas y me cayeron por el cuello, casi tan frías como tu piel.
Habías muerto. Sollocé. Hasta entonces yo te había creído eterno. Nunca me dijiste lo contrario.

—¿Por qué me salvaste, Malphas? —murmuré—. No lo hiciste por deber, los demonios no creéis en eso. El pacto es un juego para vosotros. ¿Por qué me salvaste entonces?

Arrodillada junto a tu rostro, más parecido al de un ave que al de un humano, lloré durante toda la noche. Era la primera vez que te veía en tu forma auténtica. Te lo pedí muchas veces, pero jamás accediste. Siempre aparecías ante mí como un hombre joven, elegante, moreno, de ojos oscuros como el mundo del que venías.

Te hacía reír que en los bailes del conde se cuchicheara que eras mi amante y sobre lo impúdica que yo era al ir de tu brazo sin habernos casado. Te divertía el atractivo que tu falsa apariencia tenía sobre las damas y la envidia que despertaba en los caballeros. Te entretenía la estupidez humana. Te encantaba tu trabajo.

Hacía ya casi dos años del pacto y yo estaba harta de verte siempre con tu disfraz. Quería conocerte tal cual eras, sin artificios. Sin mentiras. No iba a asustarme.
“Puedes pedir cualquier cosa —me decías con tu voz seca y tu media sonrisa—, pero eso nunca”.
Al final, tras la muerte pude ver tus ojos sin pupilas y tu cuerpo gris. Durante horas me quedé paralizada ante tu cadáver que desaparecía en medio de la caverna en penumbra. Lloraba.

Agachada junto a tu rostro, esperaba temblorosa a que otro demonio acudiera a despedazarme, ahora que tú ya no podías salvarme. Pero nada. Tan sólo el silencio y el hedor a azufre de tu cuerpo mientras se descomponía. Sobre el suelo frío aparecían más plumas de cuervo negro.

—¡Malphas! ¡Malphas! —estuve gritando tu nombre hasta quedar sin aliento.
Ya nunca más acudirás a mi llamada, ni vendrás a por mi alma cuando muera. Me liberaste. Tendría que estar riendo y bailando como una ménade, pero no.

Malphas, quiero ir contigo. ¿Me oyes, Malphas? Ojalá supiera a dónde vais los demonios al morir, pero hasta hace dos días ni siquiera sabía que fuerais mortales.

Nadie se ha enterado en la ciudad. A los curiosos que se han extrañado de verme sola por primera vez en dos años, les he dicho que tenías que viajar y que ya volverías. Lloraba por dentro. Ojalá fuese cierto.
De la lucha portentosa que acabó con tu existencia tan solo quedaron piedras caídas y plantas carbonizadas y, una vez que tu cuerpo desapareció por completo, una montaña de plumas negras que el viento frío arrastraba.

Antes de que escaparan para siempre me apresuré en agarrar algunas. Aquí las tengo, frente a mí, al lado del candil y de la rosa de pétalos venenosos que creaste para mí como primer deseo. Es todo lo que me queda de ti.
Del demonio que me atacó quedó aún menos, tan sólo su hedor a azufre y carne quemada, pero el aire se lo llevó pronto.
Imagino sin problemas tu media sonrisa, brillante, embaucadora… y tus ojos negros como abismos. Hace tan poco que aún estabas aquí que puedo recordar tu perfume y, si cierro los ojos, puedo sentir tus manos rodeándome la cintura. Pero no, ya no estás aquí.
Me culpo por haberte llamado, Malphas. Aquel demonio me sorprendió en mitad de un conjuro y no pude hacer nada para deternerlo. Tu nombre surgió de mis labios inconscientemente, el primer nombre que siempre acude a mi mente. Me culpo por haberte llamado, pero yo no sabía que pudieses morir. ¿Y sabes que creo? Creo que hubieras acudido igual, aunque tu nombre jamás hubiese resonado en la cueva.

Juraste protegerme hasta mi muerte tardía, que sólo podría llegar por enfermedad. Entonces vendrías y se sellaría el final del pacto. Mi alma era tuya, Malphas. Ahora vuelve a pertenecerme y no sé si la quiero. No. Ya no la quiero. Quiero que regreses, quiero volver a ver tu media sonrisa y verte disfrutar de la vida absurda de los humanos. Quiero que acudas cuando te llame, quiero que regreses.
Pero eso es imposible.
Por eso esta noche en cuanto la luna asome, blanca y fantasmal, volveré a dibujar los símbolos sobre la tierra húmeda del bosque, volveré a colocar las piedras de atacamita en los ejes y a recitar los versos prohibidos. Entonces, con voz firme invocaré a otro demonio.
Una parte de mí anhela la muerte. Desea que me despedace, que me arranque la piel y me devore las entrañas. Una parte de mí busca entregarse como sacrificio. Otra parte sólo piensa en rogarle que te devuelva la vida, pero quizás no sea posible y sé muy bien que no se puede confiar en la palabra de un demonio.

Pero yo he aprendido mucho de ti, Malphas. Del veneno de tu rosa y de las plumas negras, he extraído un elixir. Dibujaré los símbolos en lo profundo del bosque y después me lo tomaré. ¡Volveré contigo, Malphas! El bebedizo hará efecto y el demonio invocado me llevará a ti, quiera o no.

Ya oscurece, Malphas. La luz abandona el mundo, igual que la noche de nuestro pacto. Pronto lo renovaremos, pronto alcanzaré el lugar donde residen vuestras almas.

TEXTO: Relato mio (Gloria Torres Daudén) Publicado en “Esa cosquilla molesta” 2008
IMAGEN: Waterhouse

La Ciudad Dorada

En la ciudad dorada no hace tanto calor como puede parecer. Es cierto que no hay estaciones, pero nunca se suda ni se tiene uno que abrigar. Plantas doradas crecen por todas partes y sus frutos no pertenecen más que al que los arranca. Apenas hay edificios pues somos muy pocos los que vivimos aquí. Y se diría que esto es el paraíso. Por todas partes se oye una música como de lira que crean las plantas de oro al mecerse, y la luz es tan hermosa que hasta uno mismo parece mutar en un Narciso cuando se mira en los espejos y los estanques. El aire trae aromas de flores y acaricia la piel con la calidez de una amante. En los templetes de oro crecen rosas de un rojo encendido y sobre ellas vuelan pájaros de canto tan bello que hace que uno se estremezca.

Todo es tan perfecto. O lo parece. Porque los pocos que vivimos aquí apenas nos hablamos. Es cierto que hay bailes todas las noches en los que corre el vino y no faltan los cuencos de frutos de oro, pero en cierta forma los habitantes son fríos. Sobre todo cuando les hablo de lo que no desean oír. La sola mención de “abajo” o “antes” les hace apretar los dientes y alejarse de mí como si estuviese apestado. Se diría que han olvidado su vida anterior, o eso quieren hacer. Cuando les pregunto sobre cómo llegaron aquí, arrugan la nariz y se marchan a beber más vino.

Miro a mi alrededor, cierro los ojos y siento un palpitar cálido en el pecho. Podría ser feliz aquí. Podría. Pero necesitaría que mi padre también estuviese, o al menos decirle dónde me encuentro. Cada noche, al acostarme entre las sedas y plumas me quedó mirando el techo de oro pensando en él, en su advertencia.

¿Me llorará? ¿Pensará que he muerto? Eso creo. Por eso he acudido al gran templo y pedido a los viejos de la ciudad que me dejen bajar para buscarle, que me dejen traerle aquí, o al menos decirle que estoy bien, que no se lamente más. Pero solo he recibido miradas encendidas. Y “no”, muchos “no”. No se puede salir de la ciudad dorada una vez que se entra. Y no se puede entrar con la ayuda de otro. Todo el que llega aquí ha llegado solo, y solo vive para siempre aquí. Soledad y oro. Eso es todo lo que hay en esta ciudad. Una jaula de oro macizo.

He pensado de nuevo en la advertencia de mi padre. “No te acerques” me dijo. Y yo lo ignoré. Quizás todos los de aquí hicieran lo mismo y se sientan culpables, quizás por eso no quieren hablar de ello. O tal vez no les importe. Quizás odiaran su vida de antes, quizás crean que la ciudad dorada es el paraíso, lo mejor que puede ofrecerles la vida. Y es verdad que aquí se está muy bien. No existe el hambre, el frío ni el dolor en la ciudad de oro. Pero tampoco hay libertad. Y yo me pregunto, ¿de qué me sirvió huir de una prisión para caer en otra? Es cierto que esta es sin duda mejor. La simple comparación de este paraíso dorado con aquel lugar tétrico parece un absurdo. Y lo es. Pero allí al menos no estaba solo. Y aquí, pese a los bailes, la luz dorada y la música de los árboles, cada día me siento más hundido en mi soledad. Con el paso de los días me pesa aún más.

Ayer, mientras todos festejaban junto a los estanques y los templetes de oro, me escabullí y traté de encontrar una manera de salir. Di con las puertas de la ciudad, aquellas que un día crucé y que desde entonces me han mantenido encerrado. Y no porque estén cerradas. No. Es que no hay forma de bajar. Si tuviese el talento de mi padre podría ingeniar algo, pero no lo tengo. Miro abajo y veo el mundo azul, eterno, las olas son apenas manchitas blancas desde aquí. Sé que un día no lo soportaré más, que solo hay dos opciones. Puedo aceptar la ciudad dorada como han hecho todos aquí, llenarme del oro y olvidar, poco a poco que hubo un antes. Puedo hacer eso. Pero también puedo lanzarme al vacío.

Cada día miro el mar con mayor devoción. Sé que el momento de la decisión está cerca y recuerdo la advertencia de mi padre. Qué sabio era, pese a no saber lo que se encontraba en realidad en el sol.

TEXTO: Relato mio (Gloria Torres Daudén) Escrito hace casi un año durante el curso de “Personajes y mitología”
Imagen:
(La imagen no tiene mucho que ver, pero no pongo una más obvia por si queréis jugar a adivinar el mito que inspira el relato )